Zuweilen, wenn sie müßig schmachtend sinnt,
Heimlich zur Erde eine Träne rinnt.
Ein frommer Dichter, der nicht schläft und ruht,
Fängt in der hohlen Hand die fahle Zähre,
Schillernd, als ob ein Stück Opal sie wäre,
Birgt sie im Herzen vor der Sonne Glut.
