Vorlesung - Trivia, Videos und anderer Rollenspielstuff gesucht!

Dröhnender Metal scheint das einzige zu sein, das den Rauch hier durchdringen kann, jedes überflüssige Wort ist eine Knochenmühle für den Rachen. Ich spucke meinen Straßennamen so nebensächlich wie nur möglich auf den Tresen der kleinen Hamburger Kneipe, denn ungewollte Aufmerksamkeit ist das letzte, was ich jetzt gebrauchen könnte. Vergleichen sie mich am besten mit dem kleinen Angestellten, der niemals auf die Idee kommen würde, die Karriereleiter auch nur schief anzugucken. Am unteren Ende ist jede Hierarchie am sichersten.
„Der Hacker“, ergänze ich, um sämtliche Unklarheiten im Keim zu ersticken. Die Elfe auf dem Hocker neben mir nickt teilnahmslos und bearbeitet weiter ihren Kaugummi, mit einem Ausdruck auf den karmesinroten Lippen, den ich nicht wirklich einordnen kann. Hin und wieder blitzen ihre silbernen Zähne durch, weiß die Hölle, welcher Trend das nun wieder ist. Als ob es nicht reicht, dass sie ihre verchromten Fingernägel über das Metallbrett kratzen lässt. Offensichtlich ist jemand hier nervös, also noch jemand, außer mir.
Die Vorhänge des Etablissements werden bei Seite geschoben, eine große Gestalt tritt ein und kämpft sich durch die schwitzende, saufende und grölende Menge bis zur Bar. Die Hauer, die ihren Unterkiefer zieren, identifizieren die Frau als Schweinebacke, und davon abgesehen auch als unsere Auftraggeberin. Kein vom Konzern bezahlter Johnson diesmal, nur eine kleine private Unternehmung, und danach ein gut datierter Credstick für jeden von uns.
„Hey“, fragt sie mit einer Stimme, die ihre orkige Erscheinung Lügen straft, „Ich nehme an, ihr seid die beiden?“
Wir nicken, die Elfe schaut etwas abwertend über ihre Metallic-Nägel und steht dann auf. Ihre Stimme ist zu leise, um die Musik durchdringen zu können, aber irgendwie bezweifle ich, dass sie es überhaupt darauf anlegt.
„Los geht’s. Mein Rücken juckt, und ihr habt nicht das Zeug, mich zu kratzen.“

Eine Woche vorher blinkt das verschlüsselte Chat-Fenster in der Iris meines Auges auf.
„Brauche Matrixjunkie für einen Job. Nichts im Vorraus, 50 000 Nuyen stehen auf dem Spiel, geteilt durch drei.“
Einen Moment lang analysiere ich das gehackte Profil der Orkin, von der die Nachricht kommt. Ein kleiner Fisch, die Daten im Anhang klingen jedoch vielversprechend. Aber sie ist naiv. So naiv, dass sie nach 3 Sekunden in meinem Kommlink immer noch versucht, ihre Personalien zu verschleiern.
„Wen nehmen wir da aus, Große?“
„Keine Ahnung, scheiß drauf.“
„Kein Bruch, wenn ich nicht weiß, auf wessen Kosten.“
„Irgendein Konzernsklave.“
Ich schweige sie einige Augenblicke lang an, zu kurz, als dass sie es merken würde.
„Bin dabei.“, schicke ich ihr, zusammen mit einem freundlichen Trojaner für ihr Kommlink.
Der Job stinkt bis zum Himmel.

Der Security-Mann geht zu Boden, nicht wie in „Liegestütz“, eher wie in „Beerdigung“. Betz schnallt sich das Präzisionsgewehr wieder auf den Rücken, etwas sanfter als nötig, und ich höre den Kaugummi durch ihr Headset.
„Cleared“ meint sie ruhig, während sie sich wie eine Eidechse von der Mauer gleiten lässt. Einige Augenblicke vorher habe ich ihr die Programmierung der Kameras durchgegeben, und in diesem Moment sehe ich die Elfe bereits nicht mehr. Nur über den offenen Audiokanal höre ich das leise Surren der Überwachungsgeräte, an denen sie vorbeikommt. Ich traue mich noch nicht, an der Funktion der technischen Augen herumzuschrauben, im Moment wäre es schon leichtsinnig, überhaupt tiefer in das Matrix-System einzudringen. Aber für einen guten Ritt mit den funktionierenden Anlagen reichen meine Programme alle mal, ob ich dort bin oder nicht.
So sehe ich auch die Orkin, die ihren Teil des Planes in die Tat umsetzt.
Sie legt die Hände zusammen und sagt leise ihren Spruch auf. Mein Übersetzungsprogramm bearbeitet die gälischen Worte, die leise mein Kommlink erreichen, etwas gestört durch die WhiteNoise-Generatoren der Konzernsicherheit.
Stimme der lauen Winde, streichelt sanft eure Häupter,
Wort der Sidhe, lässt die tiefste Lichtung erbeben,
Schrei der Todesfee, durch keine Tür aufzuhalten ist,
Erklinge, Geist der Gipfel.
Ich sehe nichts von dieser Beschwörung, keine Ahnung, was sie gemacht hat. Meine Sensoren sind am Ende immer noch mundan. Die Orkin schreitet voran, wirkt einen weiteren Zauber. Die einzelnen Bilder, die von den Kameras aufgezeichnet werden, werden ebenso getäuscht wie jedes Auge in der näheren Umgebung. Von einem Moment auf den nächsten beschränkt sich meine Verbindung auch hier auf den Audiokanal. Einmal noch sehe ich, wie ein Kieselstein vibriert, aber sonst nichts. Ich weiß, dass sie in diesem Moment einige Wachen passiert, die wir nicht einfach so ausknipsen können, und ich weiß, dass sie in wenigen Augenblicken ihren Zielort erreichen wird, ohne dass sie irgendjemand bemerkt hätte. Eine Stahltür, mit einem richtigen Schlüssel. So etwas ist immer verdächtig. Viel verdächtiger geht es eigentlich gar nicht mehr.

Drei Tage vorher gebe ich meine Recherche auf. Ich weiß, dass unsere Auftraggeberin nichts zu verbergen hat, außer vielleicht einem Bisschen Magie und einem Rekordmaß an Naivität. Betz, die andere Runnerin, ist gefährlich. Nicht nur, weil ihre Todesliste länger als die Programmierung meines Weckers ist, sondern auch, weil sie seit Jahren keine Aufträge mehr annimmt. Ich frage nicht, warum sie diesen Spaziergang mitmacht. Ich frage niemals, wenn ich weiß, dass die Antwort gefährlich sein kann. Aber ich rechne damit. Während des Runs wird mich Betz nicht zu Gesicht bekommen. Und natürlich konnte ich auch nicht herausfinden, wem wir mit diesem Run auf die Füße treten. Das wäre ja auch zu einfach gewesen.

Mein Signal.
Noch höre ich die Regengeräusche von der Straße, das Gejohle der Ganger, die Werbebotschaften, die am Spamfilter meines Kommlinks abprallen, vor denen ich meine Ohren aber nicht verschließen möchte. Noch nehmen meine Augen die überfüllten Mülltonnen wahr, noch rieche ich die Pisse und den Alkohol. Noch bin ich nur in den Headsets der Runner, sehe den Run nur in Fenstern, durch die geriggten Kameras des Konzerns.
Es wird Zeit. Ich sinke zwischen den stinkenden Tonnen zusammen, wie ein Penner, und schließe die Augen. Im ersten Moment erschlaffen die Glieder, jegliche Motorik erstirbt. Dann verblassen auch die Sinne.
Meine Gedanken verbinden sich über die Cyberware mit dem Kommlink, Gehirn und Schaltkreise verschmelzen, dann kommen die Sinne wieder. Anders, irgendwie perfekt, und irgendwie auch steril. Meine Persona erscheint und ist dreieinhalb Bruchteile einer Sekunde später in dem Netzknoten, den ich suche. Von hier aus ist es weniger bequem. Der Konzernrigger scannt mich, und im nächsten Moment arbeiten unsere Programme gegeneinander. Als Ritter in goldene Rüstung zeigt sich sein Avatar, wie romantisch. Ich lasse seinen Schild mit meiner völlig merkmalslosen Angriffsdatei zerspringen, kapsle ihn vom Überachwungsnetz ab, werfe ihn aus der Matrix und isoliere seinen menschlichen Körper. Ein kleiner Befehl an das Schloss der Tür reicht dafür aus. Ich revidiere mich: Seinen Zwergenkörper. Meine Sensoren zeigen 120 ausgestöpselte Zentimeter, die gegen die Tür hämmern. Vielleicht hätte er ein paar Nuyen mehr ins Fitnessstudio stecken sollen, statt in neue Hardware. Ich schließe die digitalen Augen und spreche.
„Überwachung ist tot. Los geht’s, Chummer.“
Irgendwie war es zu leicht. Betz und die Orkin quotieren das gesagte, dann höre ich eine weitere Beschwörung der Magierin. Ich sehe durch eine Kamera, wie sich das Stahl der Tür wellt, fast als hätte man ein Stück Papier in den Ofen geworfen. Meine Auftraggeberin nimmt ihre qualmende Hand herab, die Luftspiegelungen geben eine ungefähre Vorstellung davon, wie heiß ihre Krallen in diesem Moment sind. Betz hechtet durch das entstandene Loch und entsichert ihre schwere Pistole. Zu schwer für zarte Elfenglieder, analysiere ich. Aber leicht genug für einen Cyberarm, Knochen aus Stahl, Haut aus Chrom. Die Schritte der Sicherheitsmannschaft hallen durch die Gänge, aber kurz darauf gehen sie unter. Es gibt nur wenige Dinge in dieser Welt, die lauter als Maschinengewehrfeuer sind. Ich sehe, wie Betz durch die Schussbahn wirbelt, beinahe schneller als ich es ohne meine Hardware wahrnehmen könnte. Die Übermacht ist trotz allem fatal. Dann ersterben die Schusslaute abermals, und die Kameras beschlagen von einer Sekunde auf die nächste. Zuerst erreicht eine Störung meinen Input, denke ich jedenfalls. Dann realisiere ich. Die Laute, die in jenem Korridor wüten, sind echt. Das Kreischen eines Stormes, das Kratzen von Metall, die Schreie von Menschen.
...lässt die tiefste Lichtung erbeben, erinnere ich mich, Schrei der Todesfee, durch keine Tür aufzuhalten ist.
Betz schickt ein Bildsignal an mein Kommlink, offenbar sind ihre Augen auch nicht mehr das, was damals aus dem Bauch ihrer Mutter gekommen ist, sondern eher ein weiterer Klumpen Technik. Ich höre ihren Kaugummi, und ich höre Wind - Sturm! - mitten im Gebäude. Ich sehe Wachmänner, die gegen Wände geschleudert worden sind, herumliegende Waffen, und ich sehe die Urmacht. Wie ein kleiner Wirbelsturm hat sich das Elementar materialisiert, die orkische Magierin lehnt hechelnd an der Wand. Naiv. Kaum jemand würde heute noch sagen, dass Magie sinnlos ist, aber niemand würde behaupten, dass es sie kostenlos gibt. Trotz allem schleppt sich die Orkfrau weiter, dafür hat sie meinen Respekt. Kurze Zeit später erreichen die beiden den Tresor, den wir suchen. Die Auftraggeberin legt die Hand auf die metallene Tür und sagt irgendetwas zu Betz. Dann schließt sie die Augen und wirkt abermals einen Zauber, um das letzte Hindernis zu entfernen.

Mein Herz bleibt einen Moment lang stehen. Ich sehe durch die Programme im Hintergrund, und nur dadurch, wie Betz ihren Kaugummi zwischen den silbernen Zähnen zerdrückt. Dann zieht sie die Waffe und schießt unserer Auftraggeberin in den Nacken. Der Orkkörper fällt um. Jeder dramatische Ausdruck wäre unangebracht. Die verchromte Elfe lädt ihre Waffe nach und gibt den leblosen Überresten einen Tritt.
Meine Gedanken rasen. Wieso? Will sie die Beute für sich allein? Warum hat sie dann nicht gewartet, bis die Orkin den Safe geöffnet hat? Etwas Persönliches? Unwahrscheinlich.
Sie dreht sich um. Einen Moment lang sehe ich ihr gelangweiltes Gesicht in meinen Sensoren, sehe die Kaubewegung ihrer karmesinroten Lippen. Dann verstehe ich, warum die Matrixsicherheit so lächerlich war, ich verstehe, warum Betz mir Bilder geschickt hat, obwohl sie alles unter Kontrolle hatte, und warum sie überhaupt hier war. Ein Exempel. Hier wurde ein Exempel statuiert, eine Abschreckung. Selbst wenn ihr gut seid und perfekt plant, wir sind euch immer noch einen Schritt voraus. Meine Überlebensinstinkte greifen. Ich speichere die Aufnahmen meines Kommlinks auf den Konzernmaschinen, als kleine Bitte um mein Leben an Betz' Auftragsgeber, wer auch immer das sein mag. Dann verlasse ich die Matrix, sitze wieder zwischen den Mülltonnen, höre wieder die Straßen des Hamburger Sprawls und den Regen, der meine Klamotten durchweicht. Ein Köter hat mir gegen das Bein gepisst, während ich weg war. Einen scheiß Tag nennt man das.
Eine Projektion, die ich vor meinem Auge aufrecht gehalten habe, zeigt Betz. Sie kaut, und dann haucht sie etwas, das ihr meine Programme von ihren Lippen ablesen: „Ihr wisst doch, Chummer... Spart Munition. Haltet euch den Rücken frei.“
Ihre Augen werden zu Schlitzen, und mein Herz rutscht mir in die Hose.
„Und legt euch niemals, niemals mit einem Drachen an.“
Ich atme einmal tief durch, dann schließe ich meinen Mantel, kapsle die letzten Datenbahnen ab und verschwinde im Neondschungel der Stadt.

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