Der Meister
Droog der Finsternis
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- 21. Mai 2004
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So, meine Gedanken, gegliedert in eine Kurzgeschichte, es ist 23:25. Voltan schaut Genial daneben und ich schreib was...sagt mir bitte eure Meinung dazu. Ich wüsste gerne, ob die Geschichte was taugt!
Hatte das noch Sinn? Hatte das den unwiederbringlichen Sinn es weiter zu versuchen? Oder war es der einzige Zweck? Nein, sicher war es etwas anderes, was ihn dazu bewog. Hass, blanker, erbarmungsloser Hass. Die blutig-breiige Masse, die einmal das nette freundliche Gesicht eines Gleichaltrigen darstellte, war grotesk verzerrt, ins Entsetzliche modelliert, stark variiert zu dem, was es selbst einmal darstellen sollte.
Grölen, klauen, vergewaltigen, das konnte er, dein eigener Held, dein wahrer Christ. Göttliche Beeinflussung hatte er es genannt, der Bewährungshelfer war ihm auf den Leim gegangen, hatte ihm alles geglaubt, hatte ihm seine in zwei Sekunden abhanden gekommene Freiheit zurückgegeben.
Schlag auf Schlag, Tritt auf Tritt, immer wieder sauste seine Faust, sauste sein Stiefel auf ihn herab, brach hier einen Knochen, prellte da ein Gelenk, verzerrte die groteske Maske der Verkörperung des abgrundtief Bösen noch mehr.
War das die Antwort auf seine Fragen? War das wirklich die Antwort auf all seine Fragen? Existiert der heilige Gral auch heute noch? Gab es jemals einen Gott? Ist Gewalt die Lösung? Wer ist der Typ neben mir? Ist Jefferson Starship die selbe Musikkombo wie Jefferson Airplane? War es jemals anders?
Nur zu, nur zu, schlag, du Bastard, hallte es aus seinem Mund. Oder aus seinem Kopf? Wer war der Kerl eigentlich, der da vor ihm verblutete? Er hatte sechs Pfund, nicht mehr, ein paar Zigaretten, ein Streichholzheftchen und diesen herausfordernden Blick, der immerzu sagte schlag mich, hau mich tot.
Lass ihn, sagten seine Freunde, waren es Freunde? Folgten sie ihm aus Überzeugung oder aus Eigennutz? Wollten sie seinen Namen oder seine Faust?
Ich mache weiter, dein wahrer Christenmensch, dein wahrer Heide, wen scherte dieser Dreck. Ihn nicht! Das war es nicht, das war es niemals. Aber Argumentation entsteht oft aus der Not sich nicht rechtfertigen zu können.
Ein Tritt und der Schädel brach mit einem saftigen Knirschen.
Was wollt ihr? Er hat es herausgefordert. Mit seinen sechs Pfund. Und so Zeugs.
Hatte das noch Sinn? Hatte das den unwiederbringlichen Sinn es weiter zu versuchen? Oder war es der einzige Zweck? Nein, sicher war es etwas anderes, was ihn dazu bewog. Hass, blanker, erbarmungsloser Hass. Die blutig-breiige Masse, die einmal das nette freundliche Gesicht eines Gleichaltrigen darstellte, war grotesk verzerrt, ins Entsetzliche modelliert, stark variiert zu dem, was es selbst einmal darstellen sollte.
Grölen, klauen, vergewaltigen, das konnte er, dein eigener Held, dein wahrer Christ. Göttliche Beeinflussung hatte er es genannt, der Bewährungshelfer war ihm auf den Leim gegangen, hatte ihm alles geglaubt, hatte ihm seine in zwei Sekunden abhanden gekommene Freiheit zurückgegeben.
Schlag auf Schlag, Tritt auf Tritt, immer wieder sauste seine Faust, sauste sein Stiefel auf ihn herab, brach hier einen Knochen, prellte da ein Gelenk, verzerrte die groteske Maske der Verkörperung des abgrundtief Bösen noch mehr.
War das die Antwort auf seine Fragen? War das wirklich die Antwort auf all seine Fragen? Existiert der heilige Gral auch heute noch? Gab es jemals einen Gott? Ist Gewalt die Lösung? Wer ist der Typ neben mir? Ist Jefferson Starship die selbe Musikkombo wie Jefferson Airplane? War es jemals anders?
Nur zu, nur zu, schlag, du Bastard, hallte es aus seinem Mund. Oder aus seinem Kopf? Wer war der Kerl eigentlich, der da vor ihm verblutete? Er hatte sechs Pfund, nicht mehr, ein paar Zigaretten, ein Streichholzheftchen und diesen herausfordernden Blick, der immerzu sagte schlag mich, hau mich tot.
Lass ihn, sagten seine Freunde, waren es Freunde? Folgten sie ihm aus Überzeugung oder aus Eigennutz? Wollten sie seinen Namen oder seine Faust?
Ich mache weiter, dein wahrer Christenmensch, dein wahrer Heide, wen scherte dieser Dreck. Ihn nicht! Das war es nicht, das war es niemals. Aber Argumentation entsteht oft aus der Not sich nicht rechtfertigen zu können.
Ein Tritt und der Schädel brach mit einem saftigen Knirschen.
Was wollt ihr? Er hat es herausgefordert. Mit seinen sechs Pfund. Und so Zeugs.
du hast ja auch nicht behauptet, dass es gut wäre.
